Хочу уставший серый дождь, по улицам и бульварам. Как в кино. Тени вечно прямых фонарей. От мысли до выстрела всего ничего.
Бесцветная старая плёнка, и в кадре Её откровения. Ей давно уже некого бояться, и ждать тоже нечего. Если только чёрно-белый
рассвет, лишь он ещё пожалуй имеет смысл. Календарь на стене, зачёркнутые крестики дат. Рядом недопитый чёрные кофе, и чуть слышно в глубине комнат играет мелодичный блюз. Лёгкий цитрусовый аромат причудливо переплетается с еле уловимым запахом корицы на ее волосах. У нее нет проблем, ее длинные пальцы никогда не знали отчаяния, а в её сюжете нет начала и нет конца.
И вот наконец этот дождь, этот усталый киношный дождь. Она свесится со своего балкона, и ветер, радуясь и трепеща от нетерпения,
будет рвать тонкую ткань и швырять в окна круговерть капель, гася забытую в пепельницу сигарету. Босые ступни словно бы не чувствуют холода, а мокрые дорожки на её шее и плечах отражают свет. Она пытается подобрать слово на языке. Экстаз - да, это оно. Ветер споет ей обо всем на свете, слижет все капли и умчится, как припозднившийся любовник, оставив с вопросом...